La princesa soñadora.

Estaba dormida esperando que algún príncipe la despertara de aquel largo sueño al que había sido condenada solo por el hecho de ser una mujer. Dormía y soñaba con ser su propia heroína, con luchar por sus ideales y hacer sus sueños realidad.

Cada día imaginaba que se despertaba de aquel sueño y no volvía a depender de un príncipe que pasara por allí para poder salir de aquella cárcel para, seguramente, acabar en otra que este le impondría. Soñaba con dejar de ser una frágil princesa y convertirse en una luchadora, en combatir y luchar por su reino.

Un día, una chica fue a visitarla y entre sueños la princesa fue capaz de oír su voz que le contaba que lejos de su castillo había empezado una revolución. Le contó que todas las princesas lo suficientemente valientes comenzaron a despertarse de aquel sueño y comenzaron a formar escuadrones de batallas para conquistar territorios. Le explico que solo hay que creer fuertemente en los sueños para que se cumplan.

La princesa despertó, y junto a esa chica, fue a luchar por su libertad. Perdieron miles de batallas, conquistaron muchos territorios importantes y además, dejaron un gran legado a todas sus hijas, las cuales continuarían su trabajo.

La chica de mis sueños.

Parecía una chica cualquiera. Era aparentemente normal. Aunque su corazón estaba lleno de fantasía, su mente rebosaba de magia y sus ojos, cada vez que escribía, se llenaban de emoción.
Le encantaba poder desahogarse con aquel papel ya que era el único en el que confiaba. El único que la comprendía.
Era una chica luchadora, a la que le encantaban las aventuras y nunca tenia los pies en la tierra. Era tímida porque no le gustaba mezclarse con los humanos.
Aparte de la poesía, amaba la música. Todo lo que tuviese un pequeño ritmo le llamaba la atención, todo aquello que emitiese algún sonido por muy espeluznante que fuese.
Ella era la chica de las ideas claras, de las palabras raras y la mirada profunda.
Era una chica a la que le gustaba estar sola, la chica de los ojos oscuros, la chica de mis sueños.

Cree, lucha, crea.

Triunfar no es fácil y continuar sin hacerlo tampoco. Valorar lo que se tiene es complicado, luchar por lo que se quiere un poco más.
Los sueños se pueden alcanzar, la imaginación puede superar la realidad y convertirse en ella, se puede creer creando y crear creyendo.
Rendirse es el camino fácil y a veces, como dijo alguien al que aprecio mucho, hay que elegir entre lo que es fácil y lo que es correcto. El que no lucha por lo que quiere, no merece lo que desea. El que se rinde a mitad del camino, no merece llegar a la meta.
A veces las cosas se vuelven casi imposibles pero hace falta pasarlo mal para aprender a disfrutar de los buenos momentos, de la gente que tenemos a nuestro lado y de las pequeñas cosas que nos da la vida.
Quizá el mundo no es tuyo y no puedes cambiarlo pero con un poco de imaginación y muchas ganas puedes mejorar tu pequeño mundo.
No siempre pienso así, pero hoy estoy positiva.
Así que pienso repetirme cada día: "Cree, lucha y crea. Vive, disfruta y no te rindas nunca."

El País de los Sueños.

Aquel lugar parecía un mundo de fantasía, una mezcla desesperada entre el País de las Maravillas y Nuncajamás, aunque aquel lugar le resultaba bastante conocido. Un plácido olor a rosas llegaba hasta ella y las olas de mar resonaban en su cabeza. Cuando se levantó del suelo de aquel extraño lugar pudo observar con más claridad y descubrir que sus sentidos no le mentían, una enorme playa estaba ante sus ojos y a sus espaldas rosales amarillos permanecían espectadores de aquel maravilloso paisaje.
No había nadie por los alrededores y tampoco parecía que ningún humano nunca hubiese pisado aquel extraño lugar. No había edificios, por lo menos no hasta donde la vista le dejaba ver, ningún puerto en aquella playa o deforestación alguna del bosque que dejaba a sus espaldas.
Aquel lugar no era desconocido para ella, era el lugar en el cual cada noche pensaba, la escena de todos sus cuentos donde se desarrollaban las vidas de sus principales personajes. Unos pequeños loros comenzaron a revolotear cerca de ella, unos animales curiosos con exóticos colores que parecían querer decirle algo, una cascada de fondo que no paraba de resonar. Era su alarma, tenía que irse. En media hora, comenzaban las clases.

Había cosas que nunca cambiaban.

Después de cada odiado verano,
llegaba el otoño con sus hojas anaranjadas y secas.
Después del calor, la humedad y el sudor,
venía el fresco, la lluvia y los escalofríos.
Año tras año.
Después de las hojas caídas y los árboles desnudos,
llegaban los inviernos helados.
Después de el fresco y la lluvia,
venía el viento frío en la cara y los gorros de lana.
Año tras año.
Después de los inviernos de frío,
llegaban las flores y la brisa.
Después del viento y los gorritos
venían las amapolas y golondrinas.
Año tras año.
Lo que siempre se quedaba,
aunque las hojas se cayeran,
el suelo se congelara
o las flores creciesen de nuevo,
era tu recuerdo.
Tu jodido recuerdo.
Día tras día.

Libertad 2.0

"No son más libres esos pájaros que alto vuelan, los peces que nadan lejos de casa, esos lobos salvajes o aquellos que reptan. No son menos presos de la naturaleza esas ardillas que corretean, las mariposas que lejos vuelan, los osos que invernan plácidamente o aquellos que al invierno desafían. No están menos condicionados por su hábitat aquellos flamencos que emigran cada estación, los animales que construyen sus nidos donde les apetecen, los que en la sabana mandan o el rey de la selva.

Le demos las vueltas que le demos, usemos las comparaciones, metáforas o cualquier recurso literario que nos plazca, el único animal libre que existe es el ser humano. El ser humano que destaca por su inteligencia, o la ausencia de esta, ese que destruye la libertad de otros a su paso creyendo así que construye la suya propia. Ese ser, que pese a ser un animal más, se cree el rey del mundo por unos cromosomas de más o de menos. El ser que cree, lamentablemente, que la libertad acaba en su cuerpo y no sabe que esta empieza en la mente. "

Libertad.

Que un papel y un lápiz
me da más libertad
que cualquiera,
y si de mi dependiera
yo no volvería a hablar.

Pero el paisano de enfrente
 ya no me entiende
 y por él soy presa de mis palabras,
 esclava de mis recuerdos.

 Y que este cuaderno
siempre me hará llorar.

No está bastante maldito
el lápiz con el que relato
si no que este papel ingrato
me hace perder libertad.

Es distinto expresarse
que dejarse devorar.

Y si encuentas esto
o yo te lo dejo leer
que sepas que no es que no pueda,
es que no quiero poder.

Que soy presa de lo que escriba
y libre de poderlo hacer.

Por eso no soy libre
pero tampoco lo dejo de ser.